y tenía un sombrero que, cotidianamente, la gente lo criticaba. Era marrón como de los años '70, los cuales los hombres solía ponerse. Puesto que la gente era para ella la nada, lo usaba con el corte más femenino. Borges una vez inventó al hombre que no podía olvidarse de nada, ella se olvidaba de alguna cosas otras no, qué cuando más fantástico el que quiere ser verosímil. Sentía mucho frío, nada le abrigaba y le preguntaba a la luna del por qué de su desatino. No comprendía la imprudencia de la injusticia, ni tampoco pretendía hacerlo, sonorificaba con un toque de gracia para no estar todo un día sin hablar le gritaba a la bola de queso para escucharse la voz por más ronca que fuera. Su gran amiga era la soledad y otro muerto de hambre que atendía en un bar, le daba dos panes duros para que sobreviviera porque bien o mal, la quería un poco. Ella lo único que necesitaba era saber si lograría escribir un poco y cometer algunas ilegalidades para mejorarse con su estado. Siempre le robaba las servilletas de la polvorienta cantina, y conservaba la lapicera de siempre, siempre siempre. Por aquellos entonces, la sociedad, el mundo y la vida misma prohibían el placer que contaba una persona al tocar con las manos a la tierra. Significaba rebajarse, ensuciarse, todo con un fin estúpido, la clandestinidad de ese acto era su prioridad, si la descubrían sería la perdición y una vida más condenada, a la que ya tenía pero cómo parar ese frenesí de oler el pasto mojado y sentir el rocío mismo acariciandole los dedos, toda la yugular, la tierra mojada y su aroma enriquecedor, cada palito verde era increíblemente desesperado y pedía ser arrancado enterrado, la tierra misma pedía ser desenterrada para depositar las manos, una herramienta tan útil ahí.

crayola's room

Frío a lot of (no más fría que vos internamente).

esperáaaaaaa

(no puedo)

ya se te fue el tren...

voy en avión

por eso te digo que se te fue el tren!

paparula

bien paparula.

(if you give me a minute a mans got a limit)

Si un algo se cae, pues bien. Si un vaso se cae, hace ruído deja sus rastros, puede lastimar a alguien, se defiende. un algo, encambio, no tiene alguna pista de haberse roto, desplomado, sonorisado. Se prefiere que se caiga al algo y no el vaso . Si tiraramos algo, sería el algo y no el vaso. Habitualmente, con todas las intenciones de humillación tiramos al algo .Reímos, el algo no se precipita, no huye, un algo es un algo, por suerte.
>y si no hubiera algo, buscaríamos otro algo pues algos' pa buscar sobran<

Fragmentos de... vida, vidita, vidurria

Hablemos de roles:

• yo rolo
• tu rolas
• el rola

Gran desencuentro. Dos seres se cruza, se miran, se tocan y sus palabras no llegan a sentirse, esquivanse desmesuradamente, de alguna manera, sin querer queriendo, el silencio toma el control de la manera mas violenta ¿qué podía hacer yo? ¿derrumbaría los póstigos insesantes? ¿salvaría lo insalvable? Lo que no deseo hacer y que pase. Ya la mirada se le corría, la mía, lo no normal, amenazante ¡Madre Santa Querida! ROMPETE! así el ruído se hace música.

Brisa y mundo.
Mundo y brisa.
Yo yo no estuve/estaría/estoy en todo aquello. La incógnita se rebela y no fui, lo suficientemente fría. Él tiene la letra, yo, la letra y la cuestión. Let it be (efecto freesbe) todo lo que sube tiene que bajar.

¿hambre de fruta amarga?

La noire de la rue pisa lo impisoteable y se les deshace a todos como polvo de tiza, grita (lo incallable) es su propia protagonista. No hay peor rengo quel que no quiere ver.

Esto-colmo

q
u
dejaste
dolortecurtieralapiel-(ntvg-vertereir)

no tengo ganas de desausearme,deshojarme

¿te acuerdas de aquel olor a angustia?

O por qué preferías la diéresis en consonantes a aches

siempre buscando dos puntos

decidiste ser la magia

y olvidarte del péndulo

de l ocaciones derramadas

de la o

y cuando te quiiste acordas...

chau llegó....cucu

eltextobizarrodepalabrasdeunchalao

Hola , quetal si estaba pasando algo que escribì y da la casualidad que el problema me tocò la puerta, le dije pasè composè y ahora, me atormenta. Desde las pelotudeces mas insultas hasta las asambleas ordinarias ye xtraordinariasi quiero que la naturaleza (abajoooooooooooooooooarrivaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaafuerayadentro,NATURALEZA!)seapiadedemiymehehcheunamano,putisimamadre,TIERRATRAGAME.avecesnohayquedejarespaciosenblancos,

coninnesecidades,hayquehacerpsicologìa,pararseenlaotrapuntadelpatioygritarlesimplementecosasdulcesysinceras

como:pelotudo(telasveràsconfelman)

he de aqui, mi testo, digo testo porque me di cuena que es muy bizarro.

El vaciío y que alguien cede mi noche. Me siento puntiagudamente desdichada, una espalda tan cautiva, un vocablo repetido (increíble), florenciendo, en pleno otoño metele mecha y mucho viemnto (intentando). Dulce reflexión hasme (quemala!)------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------romperocallar?----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------muestrolosdientes,soymasferoz--------------------------------------------------------------------------------------------------------yanomesirvetucaldoprecoz.

me estoy fotografiqueando

La de vte. López (camarín de las musas)

Oh, hombre ¿que te anda sucediendo? Esos movimientos zordos, ya no no suenan, sino que ahora se hacen retumbar. Esos empedrados sin sentido, ¡ojos que no ven, a veces sienten demaciado! o quizá, es un simple camarín y ellas mis musa. Su caracter se hace sentir, es lo mejor-

my sweet love

las descripsionesa burridas del principio de los libros

Aire a hipocresía, un, deux, trois, quatre. Cúspide de exaltación, gritose. Sus chacras, las desequilibradas, tendría que normalizarse con la rueda rara de ciudad universitaria, nos colgamos todos y un mantra eterno !

Dulce madrugada de mayo, una noche sin sueño, una tarde sin tarde y no con ganas. Sufro de chocarme con las sombras, ellas se rozan, juguetean entre sí, nunca tienen esa mente de distancia, siempre tan campantes a la par. Gritan sus pasos ,se comen sus heridas mutuas y envejecen, sombras pero juntas. ¿será que la mía desea algo mas que ser, una mancha en el piso con quien sabe cual fin? ¿mayo será un mes para los solitarios? ¿o tal vez ya te pusiste melancólica y capataz como sos? ¿alguna vez escuchamos leer a alguien? ¿simepre las tonadas son iguales? Somos todos el deseo, pero algunos.., quiero decir, sobra ( y no sombra?) Chocamos con nuestro ayer y mañana, y queremos ser ese punto iaiesado, no nata. Gran ventana y un aire ¿y ella, la mia puede ser mi companía? O todos seremos aquel garabato insensato que se deja caer, sin un por qué, sin saber que mañana todos seremos las hojas secas raídas, pisoteadas [arrêter] será cuestión, de perderla de vista y dejar un poco más a ese fino chillido, entrar.